Pandemia ficción. Capítulo 11: Alberto, el Hooligan

El domingo, por ayer, no hubo partido. La liga se había suspendido y la última vez que Alberto vio a su equipo en el campo perdió, y eso jode, jode mucho. Y en casa…, y más aún, si estás en posiciones de descenso. En la grada le acompañó, en esa ocasión, su chica que es también muy aficionada, y así lo controlaba porque este gigantón es todo corazón, pero si se le tuerce…si se le atraviesa…si algo se le cruza.

Como aquella vez, hace algún tiempo ya, en los bajos de Azca, mucho más joven, con mucha más testosterona y con unas juntas…

¿Con quién vas al partido, hijo? Dime. Pues con todos, mamá, siempre preguntas lo mismo y ¿quién son todos a ver? Pues el Pelos, el Chihuahua, Boris, Foti, el Pizu…

¿Pero no hay ninguno con un nombre normal? A esos les gusta mucho la bronca siempre están metidos en líos: ¡Qué juntas, Dios mío! ¡Qué juntas!

Y Alberto salió con su bufanda, su gorro, su bandera, pero siempre sin armas, si había bronca, le bastaban sus puños, un cabezazo y listo.

Él estuvo en esa pelotera de hace algunos años, es cierto, pero no rozó al madero, ni se le acercó, fue el único que intentó ayudarle y apartó al Pelos y al Chihuahua que se estaban yendo de madre. ¿Quién llamó a la ambulancia? ¿Quién le dio al madero dos hostias para que despertara y no se quedara dormido? que eso sí que podía llevarlo al infierno. Pero claro, nadie lo creería y además que no fue para tanto, unas brechas en la cabeza, la rodilla. De esa se salvaron todos, pero él nunca más durmió de un tirón.

Ha pasado el tiempo desde aquella final, y tendrán que pasar varios años, algunos despidos, abandonos de estudios, el trabajo en la imprenta, temporadas enteras de Breaking Bad, superar varias veces todos los niveles del Mortal Kombat y dejar esas juntas para que el tío de su chica le ofrezca la posibilidad de entrar en la empresa donde ahora trabaja. Será entre esas paredes donde Alberto y Sergio, el madero, el corpachón, se llevarán la sorpresa de que el destino los unió en el pasado en los bajos de Azca.

El domingo, por ayer, Alberto empezó a encontrarse mal, su chica ya estaba de baja hacía dos días y a él le molestaba la garganta y el pecho. Se tomó la temperatura y superaba los treinta y ocho, un cuerpo de su tamaño, si no quiere moverse por la razón que sea es difícil arrancarle el menor movimiento. 

Ok, Google, tráfico en la A6. Alberto habla con su asistente digital y mira por la ventana. 

Buenos días , Alberto, el tráfico en la A6 es fluido, sin retenciones. 

Ok, Google, noticas sobre Nube Negra, y tose varias veces. 

Lo siento, Alberto, pero no te he entendido. 

¡Joder, Google!¡Nube Negra! Repite y una tos de ultratumba le hace trizas la garganta. La respiración le cuesta y tiene que apoyar su cuerpo de titán en la pared.

Muy bien Alberto, Nube Negra, letra y música de Joaquín Sabina, ¿quieres escucharla?

Alberto se derrumba en el suelo, y antes de perder el sentido ve cómo esa nube oscura y densa entra por la ventana de la cocina, oculta los chorizos y las morcillas del pueblo de sus padres colgados en los azulejos, baja al suelo, se arrastra por la alfombra y entra en sus fosas nasales. Un vapor denso, con grumos, como de harina, parece que esta vez sí va a conseguir conciliar el sueño. 

Autor: Ceremón762: ¿Crónicas inspiradas en hechos reales…?